no che

Aquí
en el último vagón de éste tranvía
el grito penitente de la lluvia

se hace perenne
terco susurro que no sabe de estaciones

ni boletos

aquí

donde las aves beben de un cielo derramado
en la esperanza de adoquines quietos
demasiado quietos para tanta urgente pisada

Me pregunto

qué harán con tanta piedra en los zapatos
con tanto muerto en los bolsillos

reclamaré a la noche su silencio
siempre me impresionó tanto el silencio
el monumental y pequeño rostro del vacío

camuflado entre las candilejas
abofeteando el nudo en las gargantas
con su ruido de aquí no pasa nada

mientras se desatan los volcanes
mientras en la estepa del olvido
arde el colihue

oirs

él toma entre sus manos meridiano
el trozo de sol que le regala el día
camina un par de cuadras algo alado
salvando ese asombro urgente de entre los precipicios

antes de que se desate otra lluvia

aventar

El tiempo debiese ser como el
viento.

que vuele la paja

y vaya quedando el trigo

inconcluso 345

allí
hay un hombre niño
que vive
sin conocer la luna

su niño
muere un poco cada día
sollozando por estrellas invisibles
el pulso de la lluvia
es una canción que no recuerda
la eternidad de un abrazo

ese que guarda y aguarda
en los bolsillos
está gastado de tanto acudir a su sitio
roto
de tanto desplegarlo escondido…

su niño agoniza sin
remedio

comenzó a hacerlo en las calles.

yo salí la primera vez y vi

enrejadas las veredas
ojos prisioneros de vitrinas


sienes domesticadas en el papel y el asfalto

conciencias tasadas

al mejor impostor sin plusvalía

y con gravámenes acordes al mercado

libertad condicional

tú se lo que puedas y

quieras
pero por favor

se alguien

que patrocine a la vida

destinatario desconocido

…no cuentan esos ratos en que intenté ser paparazzi de sus días

estudiosa de miradas invisibles, analista de gestos imprecisos
ni las investigaciones genea ilógicas

sin mapa, ni brújula en que me sumergí
los buceos a tientas, sin lámparas, clandestinos
las confrontaciones imaginarias al pie de cada estrofa esgrimida en algunas esquinas de los años transcurridos
no cuentan

decirle quiero hoy
solamente
que estoy aquí
para cuando quiera

(aunque no siempre estaré )

para que de cerca pueda ver
con sus ajenos ojos,
y con sus propios olvidos
el milagro del espermio redimido

no se preocupe
no voy a decir lo que teme
tal vez sólo un pequeño
Hola por qué
o cómo le va la vida y por qué

pero será breve

a la mierda todo...

entre sorbo y sorbo de respuesta yo le diría
Hay que seguir la vida

y es que he ido encontrando

peores razones para mis rebeldías

pensará que estoy loca
y puede que si
pero le aseguro que soy inofensiva…que siempre lo fui
y hoy
como única cosa

determinante cosa

me agrada saber que usted también.

enconstrucción

Racconto.

Aguas van...

y racconto.

salada sombra.

negro humedal.

muda corriente paralela y peregrina.

Un niño juega en la mampara con acordes de lluvia

y guía los arpegios de la mina

La niña se equilibra en la baranda

mientras aglutina los papeles de otras vidas

El niño solloza en un rincón adolorido
ya patriarca abofetea la
utopía

la niña lava el futuro en una noria ...

sin número

azares y malabares

en el gran circo del olvido expreso

me
sostengo en este andamio como puedo

boca abajo
Interludio en el
trapecio
patas arriba del cielo

suspendida veo pasar las
hojas
impregnadas de paréntesis

yo misma soy espectadora de mi
vuelo
absorta
siento el crujir de las contorsiones
en el columpio de
las horas

tampoco aquí hay redes
y el sol, impreciso en estos
días
es el único foco
en el ensayo
en el continuo intento

del día siguiente...

ella entre esas calles
tan equivocada

tan hostil la puerta
tan ajeno el patio

tan fría la noche
tan sombría el alba

yo en esa estancia
fuime tan extraviada

pint. de Violeta Parra

a medida que el liquido del tiempo se va

escurriendo entre las agujas, pareciera que se vuelca la alcancía de las
horas

y se van quedando solas asomadas al sotavento

las
principales deudas.
las remotas ofrendas
los cirios de la
premura

se inunda el presente de futuros y pasados cojos ..

todo
es tan posible en la distancia


dónde están las gavillas
cuando el
hoy es un lugar tan concurrido
tan lleno de horizontes remendados

...

Hoy quiero habitar en la
inocencia

permanecer allí

cobijada

en el territorio sin nombre de su
sino

lejos por un rato

del ruidoso espasmo

de la profana realidad

dom

Te saluda cada día, se alegra, se te acerca, como si fuese la primera vez que te ve...como si fueras el único ser vivo en el perimetro terrestre...como a un sobreviviente de regreso del espacio sideral...como si hubiesen transcurrido
cien mil años entre su luna de ayer y el timido sol de hoy...

eso tengo que aprender de él...y del agua que nos rodea, tantas y tantas
cosas...

Intento de mm..

Me acuso
de no conocer
el rostro de todas las aves
y aún así nombrarlas
porfiada
en todas las estaciones

De haber mirado demasiado hacia atrás
a riesgo de
convertirme en estatua de sal

Me delato de premura
de insomnio
de
lentitud
del ingenuo pecado de la duda
cohabitando junto a la cándida
certeza

de no gustar del ardor de la paja
ni en el ojo
ni en el
camino

de entre el fino zapato estampado
preferir siempre a la honrada
zapatilla
de necesitar una señal
para volver a creer en los nidos...

Los pájaros aquí
cantan bajo la lluvia

o la lluvia sobre los
pájaros
a destiempo
teje melodías de acordes ilegibles

y los
cristales tras su murmullo


se contraen inquietamente

en el reflejo

los que
pasaron

los que fueron

los que están

los que esperan

y el tiempo
es un alma-sigo tornasolado
con
una barriga gigante
que se come horas, sinfonías y esperas



que muerde ritos utopías inocencias
con hambre delincuente

Canta
el fuego en el cristal

creo que ese día
era color gris fríoso como éste

solapadas sonrisas
nudos ciegos

ojos y presagios
de inviernos sin estufas en la sien

comienza el movimiento breve y extenso

sin retorno

¿has visto llorar una sonrisa?

La palabra
insomne
anegada en el zaguán
del sinsentido

Millones de diminutos
baldes
achican a diario
el aluvión en la frente de
acopio

Desencriptando

Uno por dos
tras las lozas
opacas
asoman las flores
los restos de paja
salvadas de las llamas
breves
las razones

algún tibio sonido

de josé watanabe -perú-

dedicado a todas las
aves que suelen pasar por aquí


LA
ORUGA


Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente,
trabajosamente,
pero sé que mañana serás del aire.

Hace mucho supe que
no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te
pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos
molestias aún invisibles serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al
abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación y un infinito
escalofrío?

Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del
aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras
renunciar,
pero ya no: debes ir al aire
y no con nosotros.

Mañana
miraré sobre las cucardas,
o más arriba.
Haz que te vea,quiero saber si es
muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no
despejar nunca la barriga de la tierra.

José Watanabe (Perú
1946-2007)

mucho afana Luna

en estas latitudes

Que el bulbo
en la
menguante
El matorral en la creciente
Que la hormona
La semilla
La
grieta


La teta para la guagua


El eclipse de cuando en
vez

Repunta las mareas
Agranda los cultivos

recoge los mariscos

Atiza rudos fogones
sin el verso de la
hoguera
Sin odas
Sin protocolos
Sin canciones…

(no es propio
para una luna nueva
aparcada en las veredas de junio
tener papas sin
pelar

y haber colisionado descalza
contra el reloj de la
noche

es impropio
y no debiese estar permitido)

Sr
sol


calórela

Hay
ciertos lugares
(no comunes
no físicos
no
ficticios)


que habitan en el pie descalzo
y real de nuestra
entelequia

los cohabitamos nosotros
sobrevolando el naufragio

una y otra vez
con la urgencia del hambre
y las
significaciones

permanecemos en algunos
a veces
mas día

del que fuera preciso

pretérito inconveniente

en el trayecto
de la oruga

en la estación de la crisálida

en el parámetro de la
ola

Sucede
que uno se va quedando sin preguntas

de tanto amanecer
mordido a tientas con la boca

de tanta afirmación parada
con premura
en los umbrales

ellas se van llenando de
silencio

despacio

cabizbajas

con la deuda del
olvido

con el peso de tanta estación ejercida en los
trasbordos

domesticadas en el absurdo de la lógica

se van
yendo

se van muriendo de desuso

habiendo aun tanta marea
desconocida

esperando ser convocada

hay tanta duda sumisa

encallada

anclada a los salones

de la derrota

Dejó claro

muy claro

su rudo paisaje

en los deslindes
del futuro

y se puede establecer desde allí

claramente

la
convulsión de la aurora

Lo ve?

Ahora tratan de establecer
la autenticidad del
sable

de reivindicar la pálida validez de agrias y míseras
batallas
recreando la epopeya en sus vitrinas

Tratan de poner en boga
los disfraces de los grises
los generales
los pelotones
las
mazmorras

las letrinas

Y combatir

o abatir con ese descolorido circo
a los cetaceos
y su bosquejo de
anarquía
y el libre y crítico albedrío de las golondrinas sin
boinas

Tratan de dibujarles en la conciencia
un añejo y rancio
símbolo
llamado patria

yo no sé
despues de
todo

que es
tanto....

en el último retazo
de la noche

Este subliminal
jugar a la guerra de la tregua

ésta conveniente
re-enarbolación del uniforme

no me resulta ser
tan inocente, ni tan sano

Qué quiere que le diga

¿y si hablaran
de paz (por decir algo)

o de respeto por la vida
mejor los gestos de las gestas permitidas??

Verá usted
cuando
se mira la lluvia de frente
su sonido hondo se apodera de los ojos

derramada sobre la tejuela de zinc

recolecta los espasmos del
silencio

que no profana
pero agudiza

como si orquestara todos los
acontecimientos
que habitan tras la pupila

entonces
inevitablemente
aparecen los ojos suyos
aguardando

en el intimo reclamo de la cornisa

Quien
iba a decir
que la niña del manzano
todavía existe

la rama
florecida
acolchando las mejillas

la altura sin
peldaños
sinuosa elevación
recostada sobre el canto

la
distante conjetura
analizada en la copa

el nido sin marañas
las rodillas rotas

que se tuviese un amigo apellidado Damázco

que aún esté vivo

intacto

su tibio regazo

quien iba a decir

Desde aquí, la popa angosta

remotos los litorales

movimiento
demasiado tenue
imperceptible casi
permite la fría quietud del
iris
para registrarlo

Por ahí han pasado los vientos
amanecidos
humean los fogones hambrientos

Declina el sol tras el
verde
se anciana la grieta
que grita y se vuelve blanca
luna
asolada
que pide

ser re escrita

No se extrañe

Cuando se ocultan
los despojos y cenizas bajo la
alfombra
(tal véz quise decir sombra )

Les pasan los años

Y les pesan

Tarde o temprano el hedor
(o quise decir
ardor)
pasa la cuenta

Poco a poco comienzan a cobrar vida
a asomar
uno a uno sus tentáculos
y a coger por los pelos a las avenidas

Y
estallan en tronazos todos los velos

Inflamados
como neumático
como
trinchera
como capucha de niño

feo feo

como la mentira...

Reporte nº cinco

Vino parco

el aguacero
frágil llovizna
briznilla de esa
que
ciega a ratos los ojos
y entume al dar vuelta la esquina

no viento
sur
frioso

anunciando sol

tras las
cortinas

frioso
revoltoso
de alocada
Travesía

Y no produjo estragos
al menos no
visibles

Pero sirvió
para saber las coordenadas del agua

En la copia feliz del desdén

a veces
Se trompolisa

los cantos
Se reproducen

las hienas
Se incinera

la justicia

Para el recambio de piezas
se patea el tablero
y
se continúa la misma partida

los peones

son siempre los mismos
eso si

está lleno de floreros
Y si
hay jardines
hoy están repletos de gigantes

los niños entran por los
agujeros
a recoger piñones y digüeñes
que caen de las mudas

cortezas de la historia

mientras los gigantes
cuentan sus ganancias
y los anotan en el
item
de los gastos imprevistos

hipotecada está la primavera

por
eso en los patios
se reproduce el frío

Aquí donde me ve
antes de ser un roído
calendario

Fui
yo

Día
simplemente

Pero no uno
cualquiera

No uno de horas apiladas
en un marcador
opaco
contando la suma del que le sigue

Fui uno especial

uno blanco

Tal vez, un día llamado Domingo
como mi
tatarabuelo


Uno de ratos
de montones
de acordes
derramados

como sinfonía de lluvia

En un sofá
En un
jardín
En una huerta

sin tiempo

Respiraba

Tal vez si era uno cualquiera

porque no llevaba nombre

lo bautizaba

Sabrás que el día vino

aunque la luz no sea dorada
si no plateada en
tus pupilas

Te cercará la luna
aunque no la veas

Se teñirán de
púrpura y blanco
de negro consternado
de azul grillo
tus sones

Y
abrazarás el sonido agrietado
del calor
y del espanto

Será
inevitable que llores
si bien sea música tu risa
cada vez más honda
y
más entera

Mientras tanto

déjame arroparte

de coloridos chales

con cuentos sin dragones

mosaicos sin cristales

con incrustaciones de primavera

Dejaste olvidado
en una percha de mi memoria
ese paletó (risueña palabra)
de cuadros naranjos
grises
que consistente te cubría


Yo a veces lo cojo
confieso
cuando equivoco el permeable
cuando improviso en el frío

Y salgo a ese jardín
atemporal y destemplado
a contar las
ahora
trescientas hojas caídas

son unos inciertos lapsos
no te fijes en los remiendos


No gusto de lo ajeno
ni aunque se trate de abrigos

beso bofetada beso

tijera rompe
papel

piedra aplasta tijera

papel....... papel

piedra......
piedra

sobre la falda papel roto
cosecha de piedras
y
retazos de historia

tijera, tijera

papel abraza piedra

no me diga que la vida transcurre
jugando cachipún con el
destino ...

Entonces

habría que hacerle un ring ring raja

a
ver qué se asoma tras el desquicio...

Una minúscula

parsimoniosa ruta
se dibuja lenta
en la humedad del
asombro

Algo así como día
en descenso
Y cúmulo de
ratos
intentos
gotas idos

partículas de después

de
ahora

de entonces

y se desdibuja el cristal

Tras la
ventana
obstinada lluvia

Pequeño
animal domesticado

sabes tanto de azotes
y qué poco sabes de
rugir

En ese circo
la comoda Jaulita

de neones

y
plástico


reproducciendose a diario



con iva
incluido
y amnesias consensuadas
se oculta el llanto
sin
desahogo

bajo la cortina comercial
de tu camisa de fuerza
laten las
señales

Fuga

Esencia de cielo
Transmutando el
ala
suroeste

Travesía

Trae
lleva

El cántaro se
rompe
En un vaivén

Y se derrama

Reflejos buscando lunas albas
en los velados pliegues de la
historia

Voces azules bebiendo aplausos
en la agorera estación del
silencio


Ojos ansiosos de luz
transitando avenidas
calvas

Plazas cautivas

Pies errantes

y tus
pupilas
Iluminando la esquina
de la mañana

Los días se suceden
así
Y se seducen en los espasmos
transitorios del sol

Mientras las
olas forman un manantial interminable que se renueva orilla adentro buscando el
suelo de su agua, la dúctil arena del sueño para su danza temprana

Transcurrió allí

entre las costuras

submarinas del reflejo

Milenario encuentro


El rito inocente de las olas
Y
las manos

Baja el curso de las aguas
Generosa la fuente inmensa
Se
recoge
se desnuda
se entrega

Para el transito de las
hambres
Para el sustento del cahuel terrestre

Son prosaicos mercenarios

los que hoy te apremian

Te extirpan el nombre

Te filetean la historia

Te despojan de la savia

Ultrajan a tus hijos
y te
cercan...

(es poco decir yo lo sé)

Usted que ha
sobrevivido
al caos y al sueño

A los ritos del hielo
A las cruzadas
de ojos ajenos

A las dudosas transacciones
A las leyes
incendiarias
A los desiertos de hormigón

Al
tiempo




Usted que ha besado los vuelos
de la luz sin
calendarios



Dígame

¿A qué le sabe el rocío de este
fragmento?

Las
Mayúsculas
Caen
Se derraman
en interminables
siglas
altisonantes
peroratas


Y las señoras Juanitas
las
junta
las ordena
les busca
un acomodo
De arriba abajo
De abajo
arriba

Uno dos punto sin arroz

De izquierda a derecha
De centro
a extremo
Las enumera

Dos y tres papas para el mes

Y lo mismo
hacia uno y otro presente austero
No hay caso
Vuelta no tienen
Son para
el común de los recibidores
tan baldías como el cemento

Y así,
a
ratos jubilosa

a ratos como si la greda

de batalla en batalla
de tregua a tregua

se la recrea
se la conjuga
se la acerca

Marisca cotidiana

en los bordes

de un tiempo

entre lodazal y arena

se la intenta

Desnudarse lentamente colgar los trapos sacarlos a la lluvia exponerlos al sol y mañana reestrenar laboriosa la esperanza

. . .

Qué sea
bueno, abrazos...

Rompamos el
silencio
hagamos una génesis
de la amalgama

Cuando tu digas
día
Podré yo decir sol

Si dices viento
Pronunciaré lluvia

Y
si decretas orilla
Diré oleaje y marejada

Dime semilla y
será
germen en tierra
mi palabra

qué decir de los
ríos,

los desiertos,

bosques,
lagos

aladas
montañas

Nubes tiernas

constelaciones

noche y espuma
consternadas

Creo haber susurrado rocío

Y tú, sólo has
declarado mirada

Hoy me quieren convencer

de que todo es relativo

Relativo el sol?

Relativa la redondez del silencio

Gotas de tiempo
Danzan despacio
Árbol
desnudo

Después de todo,
es
raro...

Uno se levanta

Uno se para frente a uno
Frente a
todo
Y trata de avanzar satisfactoriamente

Y uno, a veces, tan sólo se
para detrás de uno
Y empuja, simplemente

Demasiada seda
escabechada en ginebra
asomada en su
estampa

Demasiados flecos
Extremado el maquillaje
Extenuante el
eco
sombrío y ambiguo
de sus palabras

Con mis ritos
no se
avienen
los títulos
ni los disfraces

no me impresionan
los
acreedores
del magro conocimiento

que no saben oler una flor
sin
arrancarla

que no saben acariciar

que no saben arrullar
ni
rozar con la piel tibia
y sencilla

Inocente de las manos

los
abiertos pezones
de la madrugada

Mudas

Anduve como mudando los dientes
entre
los días inquietos

Se mudan las penas
mudando la mirada

Y es
posible mudar las verdades

Todo se muda
Ahora lo sé

Pero hay
algunas esenciales
que por respeto a mi nombre
yo No
mudaré

Abra la
puerta...


cierre el silencio

y abra la puerta.

abra la
campana,

abra la ventana,

abra la mañana,

abra la
neurona...

cierre su noche

y abra la puerta.

Las puertas
son un espacio sin tiempo
que separa el ahora del después,
que cierran o
abren un mundo finito y uno infinito...

Las puertas guardan
soledades,
dulces privacidades,
agrios y sórdidos secretos.

Las
puertas liberan fantasmas encerrados
en cuadrados espacios
de antiguos
castillos de piedray estaño...


Abra la puerta...

Si el viento
solfea el ir y venir del tiempo

y si el agua enjuaga todos los
pensamientos
del paisaje en desvelo

Cada día es nuevo
recien
nacido
y abierto

....

tu
mirada es el pasto

agua de orilla cristalina

para mis ojos
descalzos